ARTE&METRAJE / LITERATURA

  

El espacio de Literatura es una instancia de colaboración, difusión y discusión entre escritores, lectores y editoriales. En él se dará especial importancia a autores jóvenes y editoriales independientes, a través de noticias, entrevistas y una base de datos con información de las editoriales y una biografía  y parte de las obras de los autores, a través de enlaces y archivos multimediales.

El proyecto tiene como finalidad crear una red de apoyo y difusión de escritores jóvenes publicados y no publicados y crear una red de editoriales independientes.

El espacio se divide en dos partes que son un solo cuerpo  que se articula y se retroalimenta. Por un lado la pagina web publica contenidos literarios tales como reseñas, crítica literaria, noticias y entrevistas, mas una bases de datos con registro escrito y audiovisual  (enlaces Youtube o directamente dentro del canal online), con in formación de autores y editoriales independientes chilenas y extranjeras. Por otro lado, el programa de radio aporta recursos a la base audiovisual de la pagina y se constituye como un espacio de dialogo y expresión de boca de los mismos protagonistas, escritores y grupos editores.

 


literaturarteymetraje@gmail.com

ENTREVISTA DE VALERIA TENTONI A HORACIO FIEBELKORN

Horacio Fiebelkorn, Argentina, 1958. Nació en la ciudad de La Plata, vive actualmente en Buenos Aires.
Fue parte del grupo editor del tabloide de poesía “La novia de Tyson” a fines de los 90. Condujo los programas radiales “El cazador americano” y “La hora de los magos”, por radio Universidad de La Plata. Fue colaborador de la revista Humor Registrado en los años 80.
Integró las antologías “36 poetas” (La Plata, editorial La Comuna, 1998), “Poesía erótica argentina” (2002, Buenos Aires) y “Naranjos de fascinante música” (Poesía amorosa de La Plata, 2003).

  Poemas e informacion de Horacion Fiebelkorn:
  

Informacion y poemas:

 

http://poetassigloveintiuno.blogspot.com

 


ENTREVISTA DEL MES

FRANCISCO VÉJAR; LA GÉNESIS DE UN POETA 

Por Luciano Anuari


Francisco Véjar (Viña del Mar, 1967). En la actualidad dirige el taller Villarroel. Ha publicado Fluvial (1988), Música para un álbum personal (1992), Continuidad del viaje (1994), A vuelo de poeta (1996), Canciones imposibles (1998), País insomnio (2000), El emboscado (2003), Bitácora del emboscado (2005) y La fiesta y la ceniza (2008). Ha sido seleccionado en diversas antologías, tanto en Chile como en el extranjero. En 1999 editó la Antología de la joven poesía chilena y en 2002 publica Georg Trakl. Homenaje desde Chile en coautoría con Sven Olsson y Armando Roa Vial. Su libro más reciente se titula Los Inesperados. Allí reúne crónicas dedicadas a poetas como Jorge Teillier, Nicanor Parra, entre muchos otros. Es colaborador desde hace años de Revista de Libros del diario El Mercurio y por estos días colabora con la prestigiosa revista española Cuadernos Hispanoamericanos. Véjar, tiene ahora la tribuna:

 

¿Qué te llevo a transformarte en poeta?

Me llevó a transformarme en poeta la relación con la naturaleza. Mi padre era una persona oriunda del Sur y sus progenitores tenían allí fundos, cerca de la zona de Chillán, es decir, desde ahí parte mi compenetración con la montaña, los ríos, los caballos y la germinación de la tierra, como le habría gustado decir a Knut Hamsun.

Además, nací en Viña del mar, el 14 de diciembre de 1967, en la Clínica Miraflores a las seis y media de la madrugada. Eso también lo determina a uno, en términos geográficos y astrológicos.

Por lo mismo, gran parte de mis poemas tienen relación con lo marítimo, sin prescindir del espacio urbano que se mezcla con el jazz, el amor, la muerte y lo metafísico. Por ejemplo, están los constantes viajes a Quintay con mi padre desde fines de los años sesenta. Ahora bien, Quintay aparece en mi escritura como referente hasta el día de hoy. Sin ir más lejos, entre mis proyectos inmediatos está escribir la verdadera historia de Quintay. Tuve la suerte de conocer a las familias fundadoras de dicha caleta de pescadores que en un momento de su historia fue una de las últimas balleneras del Cono Sur en funcionar desde 1947 hasta 1961. En fin, esa es la génesis de mi obra poética, alimentada por una infinidad de lecturas.

Todos sabemos de tu entrañable amistad con Jorge Teillier y quisiéramos saber si su influencia se trasunta en  tu poesía o en vivir la vida de manera poética.

Yo distingo que hay dos etapas dentro de mi poesía. Una parte con Fluvial, libro que se publica en 1988. Se trata de un viaje al sur con mi padre que además, contempla hacia el final de la obra el paisaje de Quintay y su gente. Fue mi carta de presentación para conocer a Jorge Teillier. A él le gusto Fluvial y escribió para el diario la Época una reseña sobre dicho volumen, en el suplemento Literatura & Libros, dirigido entonces por el escritor Carlos Olivárez. Luego escribo Música para un Álbum Personal (1992) y Continuidad del Viaje (1994) y A vuelo de poeta (1996). En esa primera etapa está el influjo de Teillier. Más tarde, doy a conocer Canciones imposibles (1998). Es a partir de ahí donde se decantan mis lecturas para dar paso a mi propia voz, poblada por elementos distintos a lo que explorara Teillier. Un ejemplo de ello es La Fiesta y La Ceniza, publicada por Editorial Universitaria, en la colección El Poliedro y el Mar. En ese libro reuní 10 años de poesía. Es decir, desde 1998 hasta el año 2008, incluyendo un capítulo con poemas inéditos. Con todo, tengo que confesar que Teillier fue uno de mis grandes amigos que me “hace una falta sin fondo” (César Vallejo dixit). Tenía una cultura enciclopédica y una manera de habitar poéticamente el mundo. Fue mi universidad. En El Molino del Ingenio, lugar ubicado entre La Ligua y Cabildo, leía como si me hubieran dado cuerda. Sobre todo poesía francesa, alemana, rusa, sueca, italiana, norteamericana, inglesa y chilena.

Con todo, yo quería estudiar periodismo. Pero Teillier me dijo que no perdiera el tiempo y que mejor entrara a estudiar con él a La Escuela de la Cimarra. Eso viene de Jacques Prévert y por ende, de los surrealistas franceses. Y tenía razón, pues además, de escribir poesía y crónicas, he ejercido lo que se denomina como Periodismo Cultural desde hace 20 años. Partí en el periódico La Época en 1994, con una entrevista a Claudio Giaconi. Luego seguí colaborando en Artes y Letras del diario El Mercurio, ininterrumpidamente hasta la actualidad.

 

Me gustaría preguntarte si nos pudieras contar de alguna buena anécdota de Jorge Teillier, creo que era referente al Molino del Ingenio.

En el transcurso del primer año de visitar a Jorge Teillier, en El Molino del Ingenio, me preguntaba cómo se ganaba la vida el poeta. Siempre deambulábamos con plena tranquilidad. No habían obligaciones ni horarios que cumplir, salvo escribir, leer y vivir.

En una de mis estadías con Teillier en el campo, me tocó acompañarlo a cobrar su sueldo, en el fundo El Molino del Ingenio. Entonces, fuimos a la oficina de la administración de dicho lugar y Jorge firmó una planilla y le entregaron su cheque. Lo cierto, es que estaba intrigado, pues no sabía cuál era su verdadero trabajo. Teillier ese día me dijo: “Mi labor aquí es muy dura. Tengo que vigilar que no roben y sobre todo, estar atento a la fuga de las paltas”. Después de su respuesta se puso muy serio y caminó muy erguido conmigo a la casa principal del fundo. No dejó de causarme cierta hilaridad.

¿Qué poeta se debería rescatar en la actualidad?

A Boris Calderón, el poeta de la muerte temprana. Basta leer El libro de los adioses (1956), prologado por Pablo de Rokha para darse cuenta de su dimensión poética. Así como Jean Arthur Rimbaud previó toda su vida futura en Una temporada en el infierno (1873), Calderón lo hizo en su obra poética. Allí nos empapamos de lo que vivirá más tarde en su propia existencia. No olvidemos que murió a los 27 años de un tumor cerebral. Cabe decir que llevaba una intensa labor literaria. Fue secretario de Pablo de Rokha, además, de tener amigos poetas de aquella época. Por ejemplo, departió varias veladas con Armando Uribe Arce, entre otros coetáneos. Su poesía aún no ha sido leída ni estudiada como corresponde. En su momento, el poeta Cristián Gómez quiso publicar su obra completa, pero la falta de financiamiento, sepultó el proyecto. 

¿Qué crítica les harías a los autores actuales en comparación con las generaciones pasadas?

Encuentro que hay gran valentía de mantener la poesía chilena vigente con respecto a lo que se escribe en lengua castellana. Hay una tradición que parte con credenciales propias, a partir de Carlos Pezoa Véliz y que dura hasta nuestros días. No es casual que tengamos dos premios Nobel; Gabriela Mistral y Pablo Neruda. Y luego poetas de la envergadura de Vicente Huidobro, Pablo de Rokha, Gonzalo Rojas, Nicanor Parra, Enrique Lihn, Jorge Teillier y Óscar Hahn, por nombrar sólo a algunos. Entonces los jóvenes que escriben poesía en la actualidad, son depositarios de dicha tradición y mantienen viva esa llama. Por lo mismo, hay rebeldía en ellos al volcarse a escribir un poema, en mundo que se cae a pedazos. Y si bien, se podría decir que la narrativa es la que  vende y la poesía no, salvo pocas excepciones. Y por qué se preguntarán los lectores. La respuesta es sencilla: no está en el mercado y mantiene plena su libertad e independencia con respecto a las modas literarias, que no son más que el refugio de los tontos. Un reflejo de ello es la valiosa obra poética de Enrique Winter. 

¿Qué nos dirías de tu reciente libro de crónicas, titulado Los Inesperados (Tajamar Editores, 2009)

Son mis memorias de veinte años en la literatura chilena .Tuve la fortuna de conocer personalmente a Claudio Giaconi, Armando Uribe Arce, Miguel Serrano, Raúl Ruiz, Nicanor Parra, Efraín Barquero, Rolando Cárdenas, Enrique Volpe, Antonio Avaria, Pedro Lastra y Carlos Olivárez, entre otros autores que consigno en el libro. A cada autor le dedico una crónica. Muchos de ellos están muertos. Entonces recordé los versos de un soneto de Quevedo que dice lo siguiente: “Retirado en la paz de estos desiertos, / con pocos, pero doctos libros juntos, / vivo en conversación con los difuntos, / y escucho con mis ojos a los muertos”. Entonces al escribir sobre ellos, fue como vivir de nuevo su conocimiento, amistad e innumerables anécdotas. Por ejemplo, recuerdo como si fuera ayer, mis conversaciones con Parra, caminando por la costa del litoral central y luego volver a su casa de Las Cruces y almorzar una cazuela con ensalada a la chilena. Muchas veces recitaba de memoria el diálogo del sepulturero de Hamlet de Shakespeare, en inglés isabelino y luego hacía una traducción inmediata a la lengua castellana. Aprendí mucho con él. Me invitaba a las clases que dictaba en la Escuela de Ingeniería de la Universidad de Chile. Fueron tiempos inolvidables. También se hace visible en Los Inesperados, la lucidez de Giaconi, la nostalgia de Olivárez por la década del sesenta, el esoterismo de Serrano, la bondad de Avaria, entre un sin número de sorpresas que contiene dicho volumen. Pienso que es un libro que quedará para las generaciones venideras, pues cada crónica retrata por dentro a cada creador, es decir, desde lo cotidiano hasta su forma de afrontar sus labores literarias. No puedo dejar de lado a Raúl Ruiz. Sin duda, fue uno de los cineastas y pensadores más independiente del cine occidental de las últimas décadas.    

¿Qué estás leyendo en la actualidad?

Acabo de releer Un poema no escrito de W.H. Auden. Son una serie de aforismos, escritos en prosa sobre la imposibilidad de escribir poemas de amor. Es interesante y recomiendo su lectura. Como siempre alterno la lectura de prosa y poesía. También leí Operación Gladio (Alfaguara, 2011), novela del poeta y narrador español Benjamín Prado. Allí describe el plan que bosquejó la CIA bajo ese nombre para diezmar a raíz de la guerra fría, la propagación del comunismo en Europa y parte de América Latina, remontándose incluso a la guerra civil española. Indudablemente, Prado después de una larga investigación, construye una ficción novelesca que no deja de estremecer. Y como diría Santos Sanz Villanueva: “Las diferentes anécdotas de esta narración, confluyen en una reflexión crítica sobre los pasajes de la transición y sobre las sombras que el cambio de régimen proyecta en el presente”. De lo que se publica en la actualidad, es una de las pocas novelas que me han gustado, pues se publican muchas que son absolutamente prescindibles.   

¿Qué proyectos escriturales tiene Francisco Véjar hoy?

Terminar un libro de poemas que llevo trabajando hace años. Algunos de esos textos han sido publicados en revistas españolas e italianas. Sigue estando presente el jazz, la costa, el amor y lo urbano. Me gustaría que llevara un epígrafe de un proverbio árabe que dice lo siguiente: “Un libro es como un jardín que se lleva en el bolsillo”.

 

ESCRITORES DESTACADOS

- FIDEL VERGARA - 

Breve Curriculum Literario

 

Fidel Esteban Vergara Muñoz nacido en Santiago, curso estudios secundarios en el Liceo Nº 2 de Hombres Luís Miguel Amunategui y en el Instituto Nacional , también incursionó en estudios superiores pero no egresó, ha desempeñado diferentes labores, ejemplo ha trabajado como maestro de cocina internacional en restaurantes y también se ha desempeñado en casinos, ha incursionado en el negocio y actualmente en labores de seguridad. Siempre ha manifestado una inclinación por la cultura y las ciencias, además se ha interesado en comprender la cosmología, filosofía clásica, la teología, religiones antiguas y su proceso cultural. 
En cuanto a la literatura sus primeros intentos, fueron una inquietud con respecto a la narrativa, cuentos oníricos pero eso lo dejo por un tiempo largo hasta que le nació el interés por la poesía y comenzó a incursionar en foros en Internet, luego se relacionó con el mundo poético de su ciudad en lugares Como Antología en Movimiento, Los Desconocidos De Siempre, La Sech y otros más, ha hecho talleres literarios con Germán Carrasco y con Tatiana Olavaria, también participa en grupos literarios en Internet, en lugares como facebook y otros; él es un poeta buscando dar a conocer su poesía en el intento de publicar finalmente su trabajo en el papel impreso.


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LA PROPIEDAD DE LA FRAGANCIA

1
No lo puedo asir, no alcanzo, aun taladrando este tiempo no consigo
esta más allá de mi a la intemperie, en un oxidado pliegue huidizo.

El círculo de la palabra, no lo retiene, se filtra al igual que un haz de luz
entre los árboles y escapa en el rocío al evaporarse, huye como 
horizonte a la mirada o recuerdo en el paso del tiempo, la vida se fuga
de forma inexorable, se resbala lejos muy lejos de los limites
en su evasión escapa hasta el fondo y se hunde en lo profundo del espejo
semejante a un torrente melodioso su fuga sonora en catarata
un acopio de notas que golpean, con inundaciones la ciudad en todos lados.
Si consigo respirar por un momento y me vuelvo  a aquel instante en que tu todo,

me rodeaba y me cercaba con su fuego y relucía la flor desde sus pétalos
desbordante en la forma y sus colores, tan intensa y vigorosa de pasiones.

Esta escrito en la huella de las cosas, esa historia de todo lo vivido
en la lectura de sus líneas están los signos, las señales que indican lo correcto
aquello que buscamos sin medida, la tarde aún no llega a su ocaso
todavía el día distribuye, el dorado de su luz por la ciudad.

Todo tiempo esta marcado por sus signos, más aún en la forma de contarlos,
sin duda nada, es lo que aparenta
luego no carece de importancia, esa habitual decodificación en el lenguaje
no son los símbolos los que dan peso a la memoria
ni la forma es propietaria de la urgencia, aunque el hilo histórico de las cosas
a veces en la invisibilidad,  desaparece y se hace indistinguible a los ojos.

Cada costura acusa su desvío, a modo de una curvatura en el espacio
al seguir la línea en las cortezas o las orbitas dirigidas por las masas,
según la potencia de su propia gravedad
así las cosas dan peso  a su causa, aún la historia y su modo de contarla
como el rayo enamorado de la mañana o la estrella soñando con la luna
tu mano no atrapa la distancia y sostiene el tiempo en su pausa
y más que eso es todo aquello lo que me atrae sin medida hacia a ti.   29

 

 

2

Tu dices: deseo ser; semejante al agua clara de una fuente, transparente

al igual que el líquido de un manantial; nítida, como un día lleno de luz,

pura, en la energía del relámpago.

Ser; una llama ardiendo en tu interior o la flama sagrada de un templo espiritual,

quisiera que el amor fuera mi capital.

Entender, como es posible vivir carente en medio de tanta riqueza y conocer de pronto

la sensibilidad, entre todo el egoísmo e indiferencia.

Anhelo ser, solo una verdad y nada más que una verdad.

 

La melodía de tu perfume en sus notas, inunda mis oídos y solo digo:

Las venas de la ciudad tuvieron la culpa, ellas conspiraron infinidad de veces

hasta que al fin, llegamos a ocupar el territorio ajeno.

Y te respondo que: no es el aromo, ni el amarillo de su flor,

el blanco de las nubes o la exquisita belleza de este jardín;

sino es lo que me comunicas tú, eso tan indescifrable

“mudo en su silencio y quieto en su paciencia”, el desvanecido horizonte me incitó,

el paisaje desdibujado complotó entonces y de pronto todo me atrapó,

tu actitud, la pose, esa figura.

Luego en la propiedad de la fragancia están los destellos,

no solo era la realidad de tu presencia, tu mirada, tu boca o tus cabellos al viento.

Fue el mundo, que ante ti parecía un desierto, ese perfume emanando de ti;

tantas cosas me decía el día, tanto me mostraba el sol que sobre ti caía.   50

 

 

3

En el centro oculto están las cosas, la memoria que rescata los sucesos,

el sueño mismo en el foco de la vida, las causas están en el roce de la espuma,

cuando anidan las olas en tu playa o en la ansiedad de la piel por la palma de una mano,

la humedad de unos labios un motivo de existencia,

tanto como la lúdica e inusitada energía de un relámpago o una mirada detenida en la otra,

tus alas suspendidas en el viento, el surgir de las arañas en el cuerpo,

un cofre palpitante que guarda en el silencio, suspiros inaudibles y sus secretos,

luego la llama aun quema un tiempo ausente,

en sus ojos profundos e intensos como un mar, las calles que recorren la memoria,

los ocultos senderos de una golondrina.

 

Aun respiro la ciudad y sus olores, también el perfume de tu amor todavía me llega,

de pronto una y otra vez en mi retina, transitan los senderos hasta su nido,

mientras se alargan las sombras del ocaso y ajenas las siluetas se deslizan.

 

- ANDRES FLORIT - 

Breve Curriculum Literario

 

Andrés Florit Cento. Nacido en 1982 en Santiago, donde actualmente reside. Ha publicado Poco me importa (Autoedición, 2009), además de las plaquetas La caja oblicua (Ed. Alquimia, 2011) y El infierno blanco (Ed. Rocanrol, 2004). En 2006 editó el volumen Juan Florit Caudillo de los veleros. Vida, poesía y prosa (Ed. Cuarto Propio, 2006), financiado por un Fondo del Libro. Ha participado en algunos grupos literarios como el taller Santa Rosa 57, que integró por dos años. Es periodista de profesión y corrector de pruebas aficionado. Lee muy desordenadamente y se niega a hacer una lista de los escritores que admira, porque tiene mala memoria. Actualmente trabaja en proyectos de investigación y recopilación de parte de la obra de Enrique Lihn. Los siguientes textos forman parte de Lo que se llama vida, a publicarse en 2011.

 

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Bishop


No es difícil dominar el arte de perder.
Tantas cosas parecen perdidas de antemano
que perderlas al final no es para tanto.

Pierde algo cada día. Acepta la confusión
de perder las llaves, esa hora malgastada.
No es difícil dominar el arte de perder.

Luego ensaya perderlo todo, perderlo rápido:
lugares, nombres, o donde se supone
que tienes que viajar. No es para tanto.

Yo perdí el reloj de mi viejo. Y mi último
o penúltimo departamento, de los tres que he amado. Se fue.
No es difícil dominar el arte de perder.

Perdí dos ciudades, bellísimas. Y aún más
algunos dominios que tuve, un par de ríos, un continente.
Los echo de menos, pero no es para tanto.

 

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Liberty


Dicen que este es el bar más antiguo de Valparaíso
y ella, una versión más del oficio ídem del mundo
que vino a la mesa a seducirnos:
embarazada, graciosa, sin maquillaje,
con ese humor de quienes lo han perdido todo
con solo nacer: "nunca me he sentido querida"
dice después de un rato, entre lágrimas que apenas me atrevo a secar
mientras mis amigos no la escuchan y hablan en otro idioma
preocupados por mí: creen que me perderé
en la oscuridad de esos ojos,
que sucumbiré ante su belleza maculada
pero muy luego el show continúa:
ella vuelve a ser la chica más mala del puerto
y yo, otro negocio frustrado.


**

Camino de vuelta sin ningún apuro.
Por suerte, nadie me espera.
El perro que mueve la cola y me sigue
sabe que no se quedará conmigo.  



**

Ojalá después de cada borrón
pudiera haber cuenta nueva.
Un auto del ochenta y dos
no puede volver a ser cero kilómetro.

 


- FELIPE VÉJAR -

Breve Curriculum Literario

 

Nace en 1979 la madrugada del 21 de Noviembre. De pequeño se interesó por los mitos griegos y tuvo vinculación con la mirada psicológica de la vida al pertenecer a una familia de psicoterapeutas.  A su vez la religiosidad al estudiar en un colegio jesuita , junto con su búsqueda de verdades lo hizo interesarse por temas del ocultismo y la metafísica; así como desarrollar una mirada critica de la vida. Tuvo una importante influencia del mundo chamánico mapuche que ha marcado su mirada y perspectiva del mundo.

 

Desde muy pequeño fue un ávido lector y comenzó sus primeros escritos poéticos a temprana edad. Persona de amplios intereses. Hoy es cineasta y trabaja como editor. A filmado dos cortometrajes(Utero/En la sangre) y un mediometraje (El grito de las ballenas) , junto con algunos trabajos en formato digital. A su haber tiene ya 3 guiones de largometraje que esperan llevar a la pantalla próximamente. A sido publicado en la antología de la nueva poesía chilena( Luz Roja ). Actualmente se encuentra desarrollando un serie para niños en formato de animación 2D, y está ad portas de publicar su primer libro de poesías “La lengua es fuego” de donde se desprenden estos poemas.

 

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OTRAVEZ

 

 

Ve a pasear tus  serpientes

Por los ríos que te quepan.

Aleja la pólvora mojada de tus besos venenosos.

Ya no quiero el resplandor cegador de tu hocico de perlas.

Estoy harto de ti sin ti en mi memoria ,

Destrozando a dentelladas mis visiones.

Desnuda extiendes tu cuerpo por mil mares.

Y todo lo absurdo de este mundo de mierda,

Toma sentido en tu angustia, en tu ausencia, en tu seno.

Otra vez vuelves a ocurrir,

Otra vez vuelve a pasar,

Otra vez, tú y yo.

Otra vez me vuelvo imposible.

 

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Seres Marinos

 

Trato de imaginarte inmensa, marina,

indescifrable , remontando las olas;

con la sonrisa de la luna creciente en tu seno.

 

Tu cuerpo oceánico suspendido,

en toda la felicidad de tu indiferencia.

 

Felina, 

            feroz en el ataque terso de tu quimera,

 

primer amor ciego de mis ventisqueros renovados.

 

Caminas con el descaro del saberte amada,

con la fiera paciencia de las piedras que me cortejan

             en esta hora volteada.

 

 

Nuevos, desconocidos,  sin nombres ni escudos,

despertándonos cuantas veces sea necesario.

 

 

A lluvias penetraría tu cuerpo

              

                                    como el primer hombre

 

descubriendo

 

                a la primera mujer.

 

Y se vio en ella reflejado en una forma desconocida,

terrible y sublime como el rocío sobre las flores.

Ella vio en él: cataclismos, volcanes heridos, valles inconmensurables.

 

Preparas café,

mientras  arrullo la mar entera

y la preparo como nuestro lecho nupcial.

 

Es de algas y cortejos,

de húmedas profundidades

y salados besos.

Es reinventar el amor con el aire que brinda el océano.

 

 

Y seremos dos seres marinos,

arrullándonos sobre las olas y

las entrañas del mar.

 

Remontaremos el viento,

y la noche será día y el día será noche.

 

 

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Antes de despertar al sueño

 

 

Vuelvo a comenzar.

La guerra y su oxido han quedado

Olvidados hace horas en la carretera.

Prendo un cigarrillo y detengo un espantoso taxi.

Sus puertas son preguntas con ojos saltones y

Me lleva a ninguna parte , no abre ninguna avenida y

Nunca jamás me lleva al destino que le pido.

Después de regatear horas con la muerte,

Me logro bajar de aquel trémulo paisaje incierto y

Abro mis fauces como mascotas y elevo un vuelo,

Antes de que alguien logre entenderme.

 

Sin cierto sentido del ridículo,

Me acuerdo de ti y de tus senos,

De ti y tus calles,

Las temperaturas , las hojas caídas en el piso ,

La brisa y las caras desconocidas .

 

Sin melancolía arrancada a mi cuello,

Dejo deshacerme en el olvido ,

Con la esperanza asesina

De que quizás,

Tal vez,

Todo esto no es mas que un sueño.

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EL FESTÍN DE LA NADA

 

Con todo el amor del mundo

te odio con toda mi alma.

Y mi cuerpo se retuerce en la rabia contra los muros ciegos

la rabia

la rabia suave se anida en lo profundo de las entrañas.

Odiando parques y avenidas,

a mi projino y a todo lo que alguna vez me fue querido.

Como estas marcas en mi paladar como estas fracturas invisibles al fondo de mi conciencia

con la rabia furibunda del muerto cabalgo a miles de huesos de tu espesa ventisca

de todo lo que desfallece al contacto de este sol agonico

la rabia la rabia

la rabia deciende por tu puta columna

y retorciendote me imploras que me haga parte del festin de tu carne

pero los carnabales de la muerte no esperan nuestras luciernagas ni los destellos incendiarios de nuestra dulce locura

locura de oxido rabia y metal

asesinado asfixiado dandome  por huido

desaparesco en este mar de gente

en la inflamable estupides de la gente

en la irrefrenable vulgaridad de mis penas.

Y el futuro se me muestra como el festin de la nada.

 

 

- JUAN PABLO RUDOLFFI UGARTE (PIPI) - 

Breve Curriculum Literario

 

 

Nacido el 20 de diciembre de 1990 en el campamento minero de Chuquicamata, de un menjunje de padres y madres, nieto de salitreros y pobres italianos, peruanos y alcohólicos, torturados políticos y profesores normalistas chilenos.

Primera publicación, el 2008, en  el netlabel www.cumshotrecords.cl una obra poética llamada “Recolección inhumana”.

En 2009, realiza su segunda publicación, una revista de poemas llamada “Pupilas tristes”.

En 2010, publica una novela llamada “Ausencia”, más relatos cortos, crónicas y poemas, el libro se llama, “Ausencia y otros relatos etílicos”, fue vendida  en la feria del libro en la clasificación de escritores locales (Calama) con la edición de corporación parias y luego subida al netlabel www.cumshotrecords.cl

 

En estos momentos se termina la corrección de su cuarta obra llamada “Tierno resplandor”, una novela de viajes adolescentes, fuertes encuentros sexuales e inmorales, bebiendo del mismo vaso de Satanás, donde la muerte no es partícipe de los castigos divinos.

 

En junio de 2011 se realizarán los lanzamientos en la ciudad de Calama, con el auspicio de www.panoramicos.cl . En julio del mismo año, se lanzará en la ciudad de Antofagasta con el auspicio de www.diarioantofagasta.cl/ .Y en septiembre, en Santiago con el auspicio de www.cumshotrecords.cl. También escribe en el blog  www.obito6.blogspot.com acompañado del fotógrafo  Juan Pablo Arce Núñez.


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“EfeRina”

Del libro Recolecciones Inhumanas

 

 

Abnegado corazón desenfrenado

Que palpitaciones queridas no ha tenido

Arrastrado en las doradas persianas

De mi mirada ladeada a la imagen suya

Trae como de ríos su dolor

Sus frustraciones, su inconformismo

Que a la tierra distante que me cubre, llegará algún día bebiendo flores….

 

Puedo estar pegado esta noche en sus ojos

Poner mi oído en su pecho coloreado

Trepar del olvido. Oh! desesperado

Hasta el dulce y perdido sudor de sus labios…

 

Me pregunto por sus noches, fuera de sus ventanas

Viajo kilómetros por el absurdo paisaje temblando

Salto de tejas sucias, barro verde, musgo que ha sido sólo inquilino nuestro…

 

¿Dónde está ahora flotando tu corazón?

Pegado en arenillas, buscando otros fuegos

Vestida de ánima constelada en reflejo

En masillas de pipas vendidas al cielo…

 

¿En qué momento te dejaste lo mío?

¿Cuándo fue que renunciaste a mi amparo?

¿Qué hago ahora con este espantoso suceso?

¿Qué carcome mis pasos casuales de invierno…?

¿Dónde dejo mi rostro?

¿Dónde mi saliva?

¿Dónde mi fantasía?

 

Por la tierra tiembla mi fantasma, la tierra le tira, le gira, le habla

A ella el pago de un surco indeciso, cortinas y cortinas, infinidades de trapos, uno al lado del otro

Todos son de humo y nunca los llevas…

 

El piso retira luego mi desesperada estrofa

Mi voz megafoníada que nunca tomas

Las retira, la mata lejos

Donde el corazón no deja esqueleto…

 

Ánima mía, ojos prendidos, voz de mi vivir

Para mis manos existirán tus figuras…

Si no quieres mi sueño, mata de mí,

Mata de mí que yo ya estoy triste…

Yo ya no quiero de otros sorbos, ya me conforme con lo que guardaron las pupilas,

Ya aprendí de migajas de lunas, vi caminos a martes, desenfrenos, policías, vi acorazados, vi lluvia en la luna, vi mi muerte… no me dolió nada amor, nada después de tu ausencia…


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"TREMENDO 23"

Del libro “Ausencia y otros relatos etílicos” y de la revista “Pupilas Tristes”.

 

 

Me supiste encender entumido,  en lo profundo de un desierto  descascarado, como agua de nadie 

Bebí de ti sediento, descontrolado, sin tu permiso. Me llegaste al paladar aguda fruta de fantasías, a mi cuerpo contaminado fuiste siembra, y no tuve jamás tu saliva.

Contaminé el tiempo en arrebatos manchados como la unión del río y el mar.

Aprendí de impávidos relámpagos fugases como la historia que oculté.

 

Tú fuiste la brevedad de oxidados segundos olvidados en la pampa ¡Tú fuiste ese segundo!, ¡el que provoca la fecundación!, como el brote de las flores azules que colapsan tu mirada. En ti todo fue misterio y remolinos invernando. La atmósfera nunca estuvo donde la deje, eran gatos ciegos buscando caídas, estrellas fugases a punto de fallecer o pequeños rastros de destellos inevitablemente suicidas.

 

Todo en ti fue un infinito síntoma y en mi capricho la desolación, de mis dedos que no calman tus uñas,

De mis brazos que no abrigan tu corazón. Morí de rareza tardes completas. Entré en un nido donde oculté el final, fui un astro hinchado, inflamado, en las corrientes más íntimas de la desconformidad.

 

Fui feliz capeando la ausencia sin destino, en un vaso infinito cerca de ti, editado de las sombras que nos hablan, desintegrados y vueltos a armar como las corrientes extensas que aplacan y empapan tus dedos en agua de mar que yo antes y después toqué!

 

Todo lo tuyo me sabe a abundancia y galaxias estremecidas a profundidad. Todo hacia ti no tiene retorno… ¡Corteja mis miles de jarros dormidos y luego calla! Te escribe un perdido que explotó en tus aguas. 

¡Todo en ti fue milagro! ¡Todo en ti fue rezagado! ¡Todo en ti es ahogado!

 

Estaré sentado esperando un planeta que, como tu cariño, me traiga el perdón. Fui un canto encantado en las gargantas de un Dios. Tú fuiste la escultura perfecta que mi pesar embriago…

 

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“POEMA tierno resplandor”

De la novela Tierno resplandor

 

Cagué en las calles húmedas, en los ríos, en las cornisas, en la estación

Donde se juegan la vida las viejas florcitas que encaman a hombres por bendición.

 

Vi manchadas de sangre las calles, vi oleaje arrepentido

Allí encendieron sus narices por un odio divino

Allí bebieron de las botellas sudadas y juntaron los cuerpos

Luego a un estruendo de porros para volver a dormir.

 

Comí de las hojas de todas sus vidas, niños mochos, si nadie,

Y el destino enceguecido, dirigido por ritmos cardiacos

Que otro hombre pudo en el tiempo también ver. 

Entonces eran flores, ellos los mismos de antes, los que ahora se ríen pasando la vida,

Esos que encamaron baratas putas jugando a romper la señalética,

Y esos odiosos racimos de juicios y lumas de policías rebotándoles al hombro.

 

Entonces esos miserables eyaculadores cargaron la cruz de la sociedad

Por que no les importaba andar de fiestas jodiendo al planeta, comiendo algo de pan.

 

Todo un mundo empedernido en las vocales siniestras, donde el arte tenía dimensión.

Esa generación de la muerte, ¡esa generación de la sed!

 

Llenando de rocas sus corazones, mojaron sin piedad sus caras en las lluvias de los cerros.

Marcaron sus nombres con plumones de sangre en la avenida,

Mearon las micros y los mausoleos, donde escondieron los huesos de la historia.

 

Jugaron a juegos descriteriados, se burlaron de los asesinos y los asesinados,

Vivieron de políticas y políticos, abusando al fin de sus propios cuerpos,

Empolvaron sus narices con cocaína, pseudo efedrina y ritalin

Volcaron los vasos al amanecer, tomaron plantillas de ácidos y procuraron salvar sus almas con San pedro, pellote, mezcalina.

 

Ellos los del tierno resplandor.

 

Cagué en las calles húmedas, en los ríos, en las cornisas, en la estación,

Y les vi caminar felices con los vasos llenos de vino,

Recorriendo los bares de los barrios rojos y tiñendo sus historias  virolas.

 

Entonces fueron enanos y asesinos, fueron pioneros y aprendices,

Fueron divinos y recortados, uno al lado del otro durmiendo en la posta central,

Entre los muelles de una ciudad sin mar

Cargando los cimientos de sus propias melancolías,

Y esa sintética polución que emanaban.

 

Encargaron máquinas para sus presentes,

Amaron mujeres y hombres,

Fornicaban con libros y películas,

Ellos, esperando el tierno resplandor…

 

                                                   pipi.



 


- ELIZABETH ZUÑIGA -

 

Breve curriculum Literario.

 

  Poeta emergente chilena, conocida como Denni Zú. Nació el 22 de Agosto 1983; es la mayor de tres hermanas. Se tituló de auditora y escribe desde los ocho años.
En el 2010 participa en el Taller Literario Encuentro, en la SECH, dictado por la escritora Mery Coloane. De junio a Agosto, cursa un seminario de cuentos infantiles dictado por el escritor Manuel Peña.
También en la Segunda Cumbre de Poetas Latinoamericanos realizada en Rancagua.
En noviembre último participó en el 2º Recital de Poesía Erótica, realizado por la Municipalidad de La Florida. También ha participado en lecturas poéticas en diversos cafés y Pubs, tal como el Café Fawaz y El Chancho Seis.
A la par de esto publica sus creaciones de forma virtual en su blog y otros sitios afines. En enero del 2011, publica dos poemarios "Erosiones", (ediciones del Taller), catalogada por la autora como un encuentro en torno al erotismo y "Entre Tacones", poemario que devela una femme fatale a la cual se
debe respetar..

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PERDIDA

Me pierdo...en el ayer,
naufragando en lo que no fue.

Estoy a la deriva del hoy
sabiendo que un detalle,
una mirada,
marcará un
ANTES
y un
DESPUÉS
transformándose en una cicuta
que circulará por mis venas
al punto de quedar ahí
a tus pies
intoxicada
tiesa, impávida...
Envenenada de ti.

 

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Sexo Casual

Dejaré a las monjas
en la casa
y saldré con las putas.

No existirán caballeros
ni príncipes
sino puros forasteros.
Canallas calientes.

Personajes sin corazón
sedientos de beber
el néctar de cualquier vulva.

Cambiaré los calzones
de abuela
por ese colaless rojo
el mismo que pondré de sombrero
a mi caliente macho.

De hombre tendrá
sólo su miembro
incapaz de inyectar sinceridad.

Sólo adula
creyendo que yo
me enamoraré de él...
y será todo mágico.

 

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RECUERDO HUMEDOS

Hoy como tantas noches
la melancolía me visita
seduce a mi dignidad
la embriaga al punto
de extraviarla en el tiempo

Acudo a tus brazos
me pierdo en tus ojos
bebo de aquellos besos
mis dedos corren por tus cabellos
tus manos aprietan mi cintura...

Te siento vivo
queriendo entrar...
al laberinto de mi cuerpo

Abro mis ojos
te busco agitada
mi cama está vacía
mi sexo llora
humedeciendo mis sábanas
nuevamente hago el amor
con tu recuerdo.

 

 

 

- LUCIANO ANUARI -

Breve curriculum Literario

 

Luciano-Anuarí. A los 30 años publica su primer libro de poesía, Carolínicos, gracias a Buvdrais editores. Estudió, periodismo en la Universidad Arcis, carrera que desechó por seguir la falda de una escolar. A mediados de 1998, por extrañas circunstancias, es internado contra su voluntad en unas clínicas psiquiátricas. A desempeñado distintos trabajos: desde cartero a administrador de una sala de grabación, para músicos de rock. A los 32 años publica Seda Profana, libro que le abre las puertas de la crítica de medios culturales tan importantes como el Siglo.

 

http://www.bvdrais.cl/html_libros/carolinicos.htm

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 RESEÑAS

 

RESEÑA DE LA EDICION DE CAROLINICOS:

 

(Reseña del editor).

Apareció una mañana de 2006. Dijo ser poeta. Venía entre pluma y espada, latiendo en ansiedad. Narró sus razones. Le advertimos que se arrepintiera, que no publicara. "Y menos si es poesía, o pretende serlo". Pero él, meses después, insistió... Tuvimos que dar brazo a torcer ante sus versos de gracia y alusiones, alusiones al detalle y a lo general... (¿Pinochet?... es broma), con juegos de palabras en niños volando a la madurez. Se da por vez primera en páginas Luciano-Anuarí, en éstas que presentamos. De aquí en adelante es también por impreso, por tinta vicario... ¡Para qué contar los goznes entre líneas, lo "atravesado" y sinuoso del camino! Un Anuarí como aquél que desfondó su vida por T.W.M. ¿Un doble? No, tal vez:

"Máscaras de iguales zombies / me transforman en el hombre escarabajo / escarbando en la arena entrando en el fango / la mano amiga desapareció / no iluminó nada / o sólo fue eso / desvanecer cada gota en cristales / sobre la desesperanza". (pág.62)

Sí pues, otro que nos viene con el odre de la desesperanza, aunque en su caso, cual bufo bueno, a la siga desdeñosa de la mala leche humana ("Deponed la mala leche", diría Pound de los días que siguieron). LA intenta diluirla con canto llano y seguro, desde

"…la sutileza del arco iris / Saltas / los puentes por superar / carrera a ciegas / serás el primero en llegar / metas antiguas, como el antiguo libro / descifra las llaves / abre todas las puertas / los sueños debes descifrar / ataca / no temas / la misión es dañar / con la daga de mi pluma". (pág. 61)

Y dele:

"El viento sopló / como el sonido del jefe /
mequetrefe / el junior mientras tanto / dio un paseo / pal’ payaseo / tomaron leche con nata / arrebata / eran justo dos gallos / al callo/ cof cof pa’ la tos / anfetas cuchufleta / corre que te pillo / pasó la vieja comiendo lentejas / al lote cobrando siempre ganando / pacotilla es la chiquilla / hueso bueno caradura / arrebata pa’ las patas". (pág. 20)

 

RESEÑA DE SEDA PROFANA. (aparece en el libro)

Luciano-Anuarí no le teme a la rugosa realidad. Por lo tanto, le hace una radiografía al país Chile que lejos de alentar, desalienta, al elevar su culto al feísmo a una falsa estética cuidadana. El poeta Armando Uribe ha hablado de esto en diversos medios y entrevistas. Se hace decir que todo aquello enternece.

Francisco Véjar

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Libro CAROLINICOS, Beuvedrais   editores, Santiago, 2007

 

                                                 ISLA NEGRA                                                     

 

Deseo inventar un invierno de octubre

Donde el relámpago lluvioso

 de vida a la gata vampiresa amada

Inmaculada virgen y …

la utopia de esta misteriosa fantasía.

 

Levante la orquesta filarmónica

Para que mi fiel perro lobo

Comience el aullido

De nuestra melodía

 

El malchico elegido de orgullo

Clama la desesperanza

¿Amor u odio?

 

La emoción mas fuerte

Que tus colmillos benditos

Pueden matar mi odio y…

La sangre nueva tiritara en perfección a manos del gran espejo de mar

De aquella negra isla.

Comienza el ritual de las blancas palomitas

Desnudos y cubiertos por la miel de la luna

Derritiendo dos cuerpos

Lo mas puro.

 

Muerde el dulce que dio la señora pálida

A mi cuello. Podemos ser amor,

Mata mi odio endulza tus colmillos

La disculpa nunca será la derrota

 

Solo la fosa nos separara

Oh, inmaculada virgen

Alimenta tu boca

Y escoge entre la perfección

O mi nacimiento a la vida muerta

                 Así sea

                             Amémonos.

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PRIMERA REVELACION DE LA PROFECIA

 

Comencé caminos sin recorrer

Tuve visiones de lugares del antiguo ciclo

Abrí puertas del infinito

Ella me perdono en un sueño.

Mirando su espalda reconocí su rostro

De frente era otra.

Lo estaba haciendo bien

Rompí cadenas

Solté amarras

Cree un mundo paralelo y autista.

Escucho la música

De las puertas del subconsciente.

Soy el poeta de la desesperanza

La angustia mordió mi estomago

La tierra del sol me trastorno

Bajaron criaturas abominables

Siameses degenerados

Rompí la cabeza de la ley

Espera que la musa llegara

El sacerdote hablo del elegido

Me miro, mis ojos encendían fuego

Levantando la luz de las velas

El pasado de los evangélicos

Estaban… hambrientos por mi muerte

He matado a Dios

Esa era mi misión

Y judas revelo mi secreto

Un muerto maldito

Me hablo en una noche de infierno.

Hijo soy de un nieto de Noé

Engendrare a la virgen

Descubran al antagonista del Nazareno

La locura es la excusa de mi libertad.

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"Seda Profana", Mago Editores 2009.
teje el himen que atrapa luciérnagas

LUCIANO-ANUARÍ

 

ROCÍO


Brilla con el reflejo de tu desnudez

teje el himen que atrapa luciérnagas              
Tiemblas pétalo de rocío azul
corres por las espinas
como una telaraña sangras
como una araña picando el sol.

 

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POR TU CULPA

Puedo revolcarme en la basura
puedo bañarme de murmullos
pueden sepultarme en el fango
puedo beber el vicio
en una copa de sangre
puedo ser vil como el crimen
y descender en la degradación
sin ningún asco
y levantarme de la miseria 
contra la muchedumbre.

 


- ERICK BE -

Breve curriculum Literario

 

  Santiago, Chile. 1984. Humanista del Instituto Nacional José Miguel Carrera. Licenciado en Letras por la Pontificia Universidad Católica de Chile, institución que siempre aborreció, casi tanto como a su “carrera”. Realizó su tesina analizando “La Mariposa de La luz” del fallecido dramaturgo chileno Jorge Díaz. No interesándose por ningún posgrado, se encuentra cursando nada, los dedos cruzando. Escritor frustrado de poesía, crónicas y cuentos. Músico autodidacta. O sea, ignorante pero apasionado. No se formó en ninguna parte, no ha fundado nada, no forma parte de ningún equipo, no ha participado en ningún taller ni en ningún encuentro literario. A veces trabaja. Desde abril a la fecha se desempeña como bibliotecario, pero no maneja libros: reemplaza al encargado de la sección de Audiovisuales de una de las Bibliotecas de su ex-casa de estudios. Una contradicción. Pretende estudiar cine, pero no tiene plata y capaz que termine odiando las películas como le pasó con los libros, dice riendo pero frunciendo el ceño. Odia la academia y la crítica, que siempre deviene academia. Tal vez es miedo. Fobia. En general, odia los libros, no sólo porque estudió literatura (y lingüística, agrega sonriendo), sino, además, porque al titularse trabajó algunos meses en una bodega de la Feria Chilena del Libro cargando cajas llenas de libros que no podía leer. Otra contradicción. La necesidad tiene cara de hereje, seguramente por eso lo excomulgaron y no encuentra trabajo estable. Se ha desempeñado, además, como vendedor, garzón, cantor callejero, profesor, corrector, examinador. Ha delinquido al menos una vez. No ha publicado nada, nadie lo conoce, no ha ganado nada. Pero tampoco ha perdido. Desencantado, irresuelto, automarginado de los grupos intelectuales porque se siente incómodo, nacido en una población en medio de la pobreza, más a gusto en ella que en la riqueza ajena, muchas veces prefiere hablar con algún vagabundo antes que con un literato. Pero es casi rubio y blanco. Le gusta la calle, la marihuana, el vino. Sabe mucho de poco. Muy disperso, volátil, incapaz de especializarse en nada o de redactar una biografía bien organizada.

 

http://intrafaz.blogspot.com/


http://policiasjovenes.blogspot.com

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Carrete 6 (Fragmento):

“Bajos instintos”

Son las dos de la tarde y aún duerme. Se levantó hace un rato a orinar, no tiró la cadena, no sacudió su orgullo, goteó un poco en los calzoncillos, no se lavó las manos y se volvió a acostar. Sueña que duerme, que despierta, que se levanta, que se acuesta. Le suenan las tripas, tiene pesadillas. Tiene hambre y frío. En el sueño le golpean la barriga con un palo envuelto en alambre. Tenía que levantarse temprano y salir a cumplir, pero se quedó hasta tarde intentando terminar lo interminable, así que se quedó a dormir. Duerme para olvidar, pero recuerda en pesadillas. Sueña que duerme, que despierta. Soñar o levantarse, da igual. Yo que él me despierto y salgo. Más posibilidades de que le suceda algo, ¿no creen? Despierta, despierta, despierta…

         Y me despierto. Me ha pasado varias veces ya, pero el fin de semana pasado fue el colmo.

         ¿Y dices que habías escrito todo lo que soñaste en el PC mientras dormías?

         No sé, supongo, no me acuerdo. También es probable que uno de mis primos me haya gastado una broma.

         Y te despierta esa voz…

         Sí. Hoy también, y todas las noches desde esa noche. Y lo cuático es que, como estaba tan cura’o y vola’o, se me mezcló todo, porque todo ocurrió la misma noche, entonces a veces creo que...

         Deberíai dejar de fumar tanto, hue’ón. Pasa pa’cá… Puta que está rica esta hue’á. En cualquier momento llega la Heroína, así que le dejaré unas quemás pa’ que se vuelva loca, cosita más rica…

Desanimado por sentirse incomprendido, sobre todo porque no lo dejaron seguir fumándose el cogollo que le otorgaría las facultades, deja a su amigo y sale en busca de apoyo. Ya es de noche cuando vuelve a llamar a su puerta. Por suerte, aunque a él le habría dado igual, su amigo había acabado hace algunos minutos con su novia. Ambos se disponían a vestirse para ir a comprar alcohol a la botillería de la esquina cuando sonó el timbre.

         Hola, Heroinita, ¿cómo estás?...

- VALERIA TENTONI -

Breve Currículum Literario

 

VALERIA TENTONI. Bahía Blanca, Argentina, 1985. Cursando las últimas materias de Abogacía en la Universidad de Buenos Aires, trabaja como ayudante de cátedra e investigadora en esa facultad. Se formó en el taller literario de Alberto Laiseca. En 2007 fundó la revista La Quetrófila. Actualmente es parte del equipo de la revista El Monstruo de la Ría. Trabajó como periodista cultural para el Periódico Ático, de Bahía Blanca. Ha publicado poemas, cuentos, reseñas y entrevistas en varios medios independientes de Argentina, Chile y México. En 2009 se publicó su primer poemario, Batalla Sonora, por Manual Ediciones, Rancagua, Chile. Este año se publicará Ne bis in idem, por Hemisferio Derecho ediciones, de Bahía Blanca. Fotografía: Leticia Aiello

 

www.valeriatentoni.blogspot.com 

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Poesia de Valeria Tentoni

 


Interdicciones (de Batalla Sonora, Manual Ediciones)

 

Un hueco-tajo en los zapatos de la maestra

de quinto grado.

El cuero ya vencido

fija la marcha por los corredores

como una cantata de ajedreces.

 

La señorita nos dirá:

«Por aquí el río Uruguay,

más allá los Ranqueles,

la pampa húmeda,

y el desierto incendiando

las frentes de la gauchada»

 

La señorita señalará:

«Estas son las vocales,

los sujetos tácitos del habla,

los parapentes de la palabra;

las comillas, los asteriscos.»

 

La maestra,

la Señorita Maestra,

también anoche tuvo sexo.

 

Los niños correrán el recreo

de lado a lado

como una maratón de hormonas,

y el último que llegue al pupitre

tejerá el odio del bedel

con fiestas patrias.

 

La directora anunciará:

«Allí está la bandera

la flameante pululación del aura

las águilas, los ejes,

los mulatos cargando sal

en las espaldas»

 

Los muchachos esperarán

a las colegialas en el quiosco de en frente

con ramilletes de flores tabaco

y promesas de inocuidad.

 

Nada de esto va a dolerte.

 

La señorita fumará escondida

en la sala de profesores,

mientras titila el segundero hacia

una definición del tiempo,

en cuartetos de decenas.

 

Los niños sospecharán de Rosas

y de Sarmiento.

Urdirán un escape prístino,

con artilugios de madera balsa.

 

Los urinarios

harán de la horda

una manada por igual primitiva.

 

La educación supone

un aprendizaje anterior:

Sobre cómo tolerar las correcciones.

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ARTE POÉTICA (de Hologramas, inédito)

 

La poesía debe ser

-sospecho-

aquél interregno entre

la palabra

y el silencio.

 

Mejor, aquella

superposición de la palabra y del silencio

y su producto:

una interferencia.

 

Entonces: el relieve.

Por caso, el holograma.

 

Un ángulo, siempre.

Nada que pueda descubrirse

visto de frente.

 

La sensación óptica del sonido.

 

 

- CLAUDIA NUÑEZ -

Breve curriculum Literario

La que habita en quien escribe estas palabras, nació en diciembre de  1978 de las entrañas de una mujer maravillosa y de los espermios de un hombre libre.

 

Vivió en Rancagua hasta que decidió trasladarse al puerto de Valparaíso, donde estudió Pedagogía en Castellano en la Universidad de Playa Ancha. Titulándose de Profesora de castellano y Licenciada en Educación. Realizó su tesis en Análisis Crítico del Discurso en un mensaje presidencial de M.Bachellet. Participó de talleres de teatro y de letras, tanto en Valparaíso como en Rancagua.

 

Ha participado en encuentros literarios de diversa índole, difundiendo su trabajo.

Recientemente, fue incluida en el libro "Antología de mujeres del Valle de Cachapoal" , por Ediciones Primeros Pasos y sus poemas fueron publicados en la revista literaria La Musaraña, de La Serena.

 

Claudia Núñez Díaz, vive actualmente en la ciudad de Rancagua, donde trabaja como profesora de un liceo industrial y participa del colectivo de artes ARMA. Con el apoyo de éste último, realizó durante el 2009 un taller de letras llamado “Foto e identidad” en la Biblioteca municipal de Rancagua.

 

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POEMAS Claudia Nuñez

 

Caída

 

Me estremezco y me hundo

Me deslizo poderosa por sobre la mar como una tabla vertiginosa, suave y sensual.

Me hundo en la sin razón del sin sentir.

Me hundo y caigo bajo

me prostituyo

Me caigo y huyo

Tomo el racimo, la fruta dorada

Meto uno a uno los gajos de tan jugosa savia.

Estoy en mí

A cada sueño, a cada relámpago de realidad.

Vuelvo, lo miro y huyo, me esfumo, no estoy.

Caigo en estalactitas de desprecio.

Caigo transformada en un cielo negro.

Caigo alada en el fango.

Me destrozo la emoción

Me fulmino de un tiro blanco

Es el tiro blanco

Del duelo blanco

Fraguo la estrategia el cómo, el dónde, el porqué.

Amaso ( ¡oh creo que no sería muy noble hablar de amasar!)

Cual arpía figuro la mejor manera de acabarlo

Voy construyendo el mejor espacio para la estocada final

Estoy hastiada, estoy apretada.

La materialización de la espera en una sala de urgencia

La verdad de tu lado transparente

La verdad de tu ser, la verdad

¡¿Qué miras tras el espejo?!

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Doscientos años

 

Serpentina cordillera

Manantial en el desierto

Bullante en el centro

Austral al final

Donde  caen todos los accidentes

donde van a parar todas las acciones y las inacciones,

donde se fecunda el silencio patagón de vuelos altos y grandes peces

De cuaternarios peces, magníficos en su pasado, provistos del más alto secreto.

De cordillera y de mar

Al centro todos nosotros

Entre cordillera y mar.

A  la orilla todos ustedes.

Al centro la madre, el padre y el huacho.

El huacho que soy yo, el huacho que eres tú.

En esta magnifica posición del mundo que nos aleja de todo

Y que nos mantiene en la cuerda floja todo el tiempo

Tiempo inexistente, más provechoso para los que no cuentan las horas y viven

Viven conectados con su memoria ancestral.

¿Dónde quedó la memoria de los despojos, de las violaciones, de los castrados y los degollados?

Y más adelante, grandes pájaros de acero que acechaban la humanidad para destruirla para hacerla nada, para esfumar las ansias del pueblo de crecer sin vigilantes,

de crecer sin guardianes que enmascarados en la idea de la “Patria”  destruyeron el sueño de la Matria.

Hoy que es el ayer cuando ya no exista

emparedados de esnobismos y de centralismos

Donde lo que prima es la imagen,

donde el mensaje es una alienación del pensamiento porque ya no estamos dentro de  nosotros, sino que bordeando la absoluta falta de lucidez.

Doscientos años, doscientos años, doscientos años vocifera el hombre en el salón azul.

El bicentenario, sí doscientos años de Independencia,

¿Cuál independencia?

¿De qué libertad me hablan los que saben de procesos históricos?

Es cierto ya no somos una rama de la corona

Ahora somos los testículos del rey

El rey consumo

el rey apariencia

el rey codicia

el rey deforestación

el rey desamparo

el rey que bebe a destajo el agua de los glaciares milenarios

el rey que se lleva los peces con descaro de ese océano profundo y azul.

Y es en esos testículos donde se gesta podrido el semen del bicentenario.

 


 

- URSULA STARKE -

Breve Currículum Literario

 

  Úrsula Starke Carrasco (San Bernardo, 1983). Ha publicado Obertura (2000), ganadora del primer premio en género poesía del XI Concurso Municipal de Literatura de la misma comuna en el 2002; y Ático (Cuarto Propio, 2007). Ha ganado distintos lugares en concursos literarios, la Beca Fundación Neruda, Mención Honrosa en Literarte 2003, ha participado en proyectos como Oscilación Poesía + Electrónica. Ha sido publicada en medios nacionales y extranjeros.

Ha realizado talleres literarios en la comuna de San Bernardo y en la actualidad finaliza sus estudios de Historia del Arte en la Universidad de Chile.

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RESEÑAS

Por Úrsula Starke

 

Obertura

 

A diez años de haberse publicado este primer libro la perspectiva se amplía y agudiza al releerlo. Existe nostalgia de su contenido, pero la historia sigue conteniéndose en sí misma en las dieciséis páginas que lo componen. Obertura no fue un experimento ni un apronte de algo que estaba por venir sino un discurso consistente dentro de su propuesta primordial, tan honesta como personal.

Hay que leer Obertura sin prejuicios, sin rencores, sin desesperación.

 

Obertura. Autoedición, 2000

 

Ático

 

         Este libro continúa lo que empezó Obertura, siete años después. Es el mismo canto pero madurado, complicado, retorcido. Un compendio de textos abruptos, como lanzados a mansalva, entre lo terapéutico y lo estrictamente poético. Acá no hay pedanterías de ningún tipo, todo se escribe sin pudor.

         Es tanto el peso de esos discursos y epitafios, que siguen cobrando su desasosiego hasta la actualidad, o por lo menos hasta un tercer libro, tarde los años que tarde.

 

Ático. Editorial Cuarto Propio, 2007.

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Agunos Poemas del libro Obertura (Maipo Ediciones, 2000)

 

 

PECADO COMUNAL

Del trazo ajeno de mi mano
te escribo, San Bernardo.

Jamás probé las amargas calles
De tu pasado fértil
..... .. .. .. .. .. ... . (Eras ciudad apartada,
..... .. .. .. .. .. ... . Gritabas el silencio urbano)
Ni he contado las hojas
De los árboles agonizantes
En la ventana torcida.
No bailé los días
De Maestranza
Al ritmo metalizado de sus máquinas.
Hubiera querido dormir en tus llanos
Apartados del Paraíso Terrenal,
Pero las golondrinas y las moscas
Una y otra vez
Desviaban mi sueño.
San Bernardo, nada hice
Digno de agradecer
Pero lloró contigo
Todas las horas de tu eterna noche.

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EL ENCUENTRO

Me fui
Pero no para siempre.
Volveremos a encontrarnos
Un día oscuro, con niebla
Entre cadáveres y ruinas.
Estaremos descalzos y fríos
Viejos, solos
Cubiertos de tierra
Nos encontraremos...
No me reconocerás
Estaremos desechos y podridos
Te acordarás de los días que pasaste conmigo
Y te arrepentirás de no haber sido feliz.

 

- PABLO KARVAYAL -

 

Breve curriculum literario:

 

Pablo Karvayal, artista y psicólogo de la Universidad de Valparaíso. Trabaja en poesía, artes visuales, música y en educación a través del arte. Como poeta ha publicado “El montaje imposible”(2001), el audio-libro “Puta Poesía”(2004), “Cuentos”(2008) y el audio-libro “Esquizolud” (2009). Integró el grupo de rock Sobrioyebrio con quienes publicó el disco “Vol. 1.0” (2005), escribiendo las letras, cantando y tocando guitarra eléctrica. Su trabajo poético ha sido reconocido con premios tales como “Cuenta tu vida tu vida cuenta”(1992), “Festival de Todas las Artes Víctor Jara”(1995), XXI y XXII Concurso Nacional de Arte y Poesía Joven (1999 y 2000). Participa en diversas antologías tales como “7 poetas jóvenes de Rancagua”(1993), “Con la fe del iniciado”(1996), “Poetas en la Quinta”(1999), “Cuatro Cuartetos: cuatro poetas recientes de Chile”(2005), “Latin Log”(2006), “5 poetas de Rancagua”(2007), “El lugar de la memoria”(2007). Obtiene la beca de creación literaria del Consejo Nacional del Libro y la Lectura(2006).

 

En el ámbito de las artes visuales ha desarrollado un trabajo a través de las exposiciones “Esquirlas”(1997) y “Oleos”(2004), la ilustración de libros tales como “La ventana del poeta”(2001), “Cordelizando a poesía”(2002) de Paulino Dimaré y la colaboración con dibujos en la revista Galería Subterránea (2000-2002). En 1984 es seleccionado en pintura en el concurso nacional e internacional Pacifico Mare Nostrum 2000 del Mineduc. Una muestra de este trabajo está en  http://pe-dal.blogspot.com/

 

Gana el Concurso de Tesis de  Pregrado de Interés Regional de la Intendencia de la VI Región con el proyecto “Taller de Educación por el Arte para desarrollar habilidades lingüísticas básicas en alumnos(as) de 4° y 5° año básico”.(2000). Desarrolla un línea de trabajo en el ámbito de la Educación a través del Arte, integrando equipos multidisciplinarios, realizando proyectos, talleres y  publicaciones de poesía, arte y fomento de la lectura, creando metodologías para el desarrollo del lenguaje y la creatividad.   

 

Actualmente se encuentra presentando su trabajo “Esquizolud” recientemente publicado, en el que integra texto, música e imágenes, a través de presentaciones en vivo. Parte de este trabajo está en  www.myspace.com/pablokarvayal

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  Poemas Pablo Karvayal

 

CANCIÓN DE LAS ESTACIONES

 

Aunque tu le temas al viento

Él no dará la espalda a su trabajo

Las nubes se llevarán a la sol

En su carroza de pólvora

Y los perros dejarán su paso cansino

Ante el relámpago que nadie recordará.

 

En primavera se celebra el día de los muertos

Los deudos esparcen flores

Rezan, frente a las lápidas.

Al cerrar el cementerio

En los caminitos quedan cáscaras de naranjas.

 

Junto a la ardiente sequía

De la tarde a las tres en el Verano, pudo escogerse

A la niña que raspa sus rodillas

En la vejéz del cemento.

 

En la casa se dan cardenales.

A los pies de la reja

Trabajan como candados

De picaportes oxidándose

Con la llave del otoño.

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EL MONTAJE IMPOSIBLE

 

 

Tengo

Cuadernos llenos de filmaciones

Para algún día realizar

El montaje imposible.

 

¡No hacer una antología!

 

Unir los versos exitosos

Con los versos fracasados

Pues estos últimos fueron

Una vez

Iguales a mis más tiernas esperanzas actuales

 

¡No hacer una antología!

Hacer

Un montaje imposible.



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ARTEyMETRAJE / Una nueva opción para nuevas Expresiones.